Palpitação. Ar rarefeito. Respiração ofegante. Sinais outrora de um sorriso nos lábios quando a presença passava do pensamento ao abraço apertado, forte, colando os corpos que, mentalmente, já estavam juntos.
A ausência era uma lembrança, que quanto mais aumentava, mais chegava perto de diminuir. Uma contagem regressiva. Quanto mais se estende, mais chega perto do fim. A ansiedade era apenas uma prévia do que o encontro trataria de satisfazer.
Sobressaltos, devanios, arrepios. Taquicardia, seguida de uma paralização repentina. A ausência, a evidência da falta, uma falta distante, perdida. Não há a ansiedade pelo abraço forte que virá, hora ou outra. É a angústia de saber que a ausência de algo que está ali, tão presente em pensamentos, não será satisfeita. Uma fome que não tem perspectiva de ser saciada. Uma ausência constantemente presente.
Presença. O calor do sorriso está ali, mas envolto em um impedimento angustiante. Ela está ali, o sorriso brilha, mas é breve. Presente, forte e intenso, mas ausente. Distante um coração. A ligação antes quase instantânea e pré-estabelecida parece não existir. Uma ponte Rio-Niterói destruída. O que antes era uma ligação densa, ficou apenas o mar, com sua infinitude, separando o que antes parecia unido intrinsecamente. Presente, mas ausente.
A sincronia antes louvada tornou-se atrasada, falha. Os receptores não estão ligados. O furacão devasta, mas o sorriso tenta disfarçar que falta, que falta ela, falta o sorriso dela, falta o abraço, o beijo, a respiração ofegante. Falta o amor transbordando em cada palavra, no olhar sedutor, na pele quente, nos abraços fortes, no desejo, nas pernas enroscadas, nas roupas jogadas pelo chão, no sol da manhã, no beijo de bom dia.
Falta ar. Na ausência, é presente. Na presença, é ausente. Um amor desligado, presente, diluído. Invisível, mas presente naqueles olhos que devoro, e que agora só me olham por alguns segundos. O calor esquenta o rosto, ferve o sangue, aperta os sentimenrtos. Saudade, eis a constante.
Amor de mão dupla interrompido pela mão única. Obras de desvio que fazem o sangue se perder e não encontrar mais o dela. Se perdem, na bagunça dos sentimentos bagunçados que ela não mostra mais, que não se encontra nas dúvidas que ela tem.
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